Sur la page de garde de mes livres, je note toujours la date à laquelle je les ai lus, ainsi que ce qui m’a amenée à les lire : trouvaille fortuite dans une librairie, conseil d’un·e ami·e, etc. Des années plus tard, je suis souvent surprise de découvrir qui - ou ce qui - m’avait conduite à telle ou telle lecture. Soufi, mon amour est l’un de ces livres qui font exception à la règle. Sans surprise, je retrouve sur sa page de garde ces quelques mots : « Conseillé par Jaouelle. » Bien que la...

Pour travailler l’écriture de La chambre verte, j’avais commandé toute une série de récits autobiographiques dont je ne suis pas encore venue à bout. Dans la pile de livres qu’il me restait à explorer se trouvaient les six tomes de Mon combat, d’un certain Karl Ove Knausgaard, auteur norvégien qui m’était complètement inconnu. N’étant pas une grande adepte des séries, je procrastinais dans l’attente de la mystérieuse inspiration qui gouverne souvent mes choix de lecture. Je ne fus pas...

« J’étais censée être heureuse. J’étais censée être enviée par des milliers de collégiennes à travers toute l’Amérique. » Ce que j'ai aimé: Une description d’une grande justesse du vécu dépressif. Sylvia Plath nous fait entrer dans l’esprit de quelqu’un qui souffre de dépression et nous permet de voir le monde à travers son regard. Un regard où un simple couteau laissé sur une table peut être perçu comme une échappatoire, une possible délivrance. Comme l’a si bien souligné François Busnel : «...